Hell ain't a bad place to be

Père et fils réunis, cornes rouges clignotantes au coeur de la nuit, gorge éreintée, tympans atomisés. Quelques allemands en vestes jean, sans manches, avec écussons. Des chevelus adolescents arrivés là parce qu'AC/DC passe à la radio. Pas mal de femmes. Un brassage presque parfait. La première partie, The Answer, singe musicalement la seconde, sans vraiment s'affranchir. Ca donne une réponse entre Guitar Hero et Hard Rock Magazine : au bout de deux chansons, on a tout entendu. Mais ils en veulent, et le chanteur ondule en émule de Robert Plant, rouflaquettes et pantalon compris. Petite pause d'une demie-heure. Les réjouissances commencent à 21h avec une introduction légère, solennelle. La salle est partie, moi avec eux. Nous ne reviendrons pas avant deux heures. Lors de notre voyage, nous avons vu une femme géante s'agiter sur une locomotive, un monsieur à casquette sonner les cloches de l'Enfer, et des canons saluer les accros du rock. Rien d'inhabituel, même si la haute tension a surchargé mes nerfs, électrifié mes larmes. Ces bonhommes de 50 ans passés (dont un écolier), fusillent vos réticences d'adulte gentillement con à grands coups de marteau. Puisqu'on prend tous l'autoroute pour l'Enfer, autant violer le moteur et pousser le son. AC/DC vous fera traverser avec le sourire.